Mi obsesión por él perdura.
Tengo miedo de volar,
Tengo miedo ser
El tiempo vuela,
mi corazón a aprendido a soportar,
mi cuerpo a aprendido a estar solo.
Sin razón, sin ser
No estoy.
No soy perfecto.
Pocas cosas que decir, y muchas menos que decir, los días sin escribir ya se cuentan en decenas, y el aire cada vez es más asqueroso.No soy perfecto, soy totalmente imperfecto, ¿será esa la razón por la que me siento vivo?
PD: A aquellos que me lean con regularidad les pido disculpas, esta vez escondí el sentido mucho más que de costumbre, no es mi mejor texto, pero aunque no lo parezca habla mucho, dentro de si.
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