Parte de mi mundo

Escribo poco

las musas se alejan de mi,

se han cansado de mis babas,

escribo poco,

y mi alma, alza su bandera blanca.

¿Ha perdido el corazón?

Quizá sea ese el motivo

Escribo poco y mal,

escribo poco,

escribo mal,

y así cada día,

así hasta el final.

Sigo sin escribir tanto como desearía, sigo sin escribir, y la presión de no escribir me bloquea.

Es un sueño que se bloquea a sí mismo.

Es mi Caos.

Sangre de mi yo

Gracias por estar,

estar desde el primer día.

Gracias por ser amor,

en los días más oscuros.

Yo,

futuro de mi antes,

pasado de mi después,

fruto del amor,

hijo de Carmen y Miguel.

Nieto de Antonia,

y de aquellos que se fueron.

Yo,

Miguel León,

esclavo de mis noches,

esclavo de mis días,

nací sin permiso,

y así un sin permiso soy,

como Zapata.

¿Que quiero interpretar?

solo mi corazón lo sabe,

pues escribo por lo escrito,

pues escribo porque siempre

creíste en mí.

Mi hermana me dijo "Ante todo nunca, por nada, por nadie, ni siquiera por ti, dejes de escribir", y así haré, porque ella es la estrella que guía mi camino, camino fijado en el cielo, camino que correré por ella.

Cada día de tristeza, es eterno, entonces hablo con el papel y me recuerda que estos días pasan, y que solo son borrones de tinta, causadas por las lagrimas que estallan en el papel, un día malo, pero solo es un día.

La tristeza, va y viene en busca de compañía y la luna me dice que se siente sola, la almohada no me habla, dice que solo le busco cuando a mi me interesa, y mi diario esta confuso, por mi falta de constancia, si no sabe más que lo que le cuento y no le cuento ni la mitad, no me puedo quejar, pues es la falta de comunicación la que causa mis malentendidos.

No soy poeta, solo escribo, lo que mi corazón susurra y me cuenta al oído.

Escribir

Escribir sin decir nada,

pues no hay nada que decir,

pero, de la ausencia de palabras,

vino una.

Que colgada en mi techo se balanceaba,

Hola Mama:

Te echo de menos.

Hola Papa:

Por fin comprendí.

Que el tiempo se escapa

y hoy huye de mi.

¿Escribir sin decir nada,

carece de sentido?

A mi parecer el sentido,

es metáfora sin comprender

La vida es Poesía,

y la Poesía es Arte,

y el Arte de la vida,

es palabra que escribir.

Varios meses sin escribir, pido perdón a mi alma, que angustiada por la rutina ya no tenia con quien hablar.

Quiero pararme a pensar, pues llevo semanas sin plantearme, donde estoy exactamente. Perdonen la metáfora, pero mi corazón a decidido apartarse de lo literal, para hacer este regreso un poco más bonito.

Hace pocos días, desenterré mis miedos, los observé y lloré. Aun sigo planteándome que debo hacer con ellos.

En mi soledad.

Solo, soledad,

futuro sin amor.

Siendo breve, siendo sin ser.

La verdad es que hoy no es un buen día para hablar sobre nada, mi cabeza infectada por el dolor, tiene miedo de si misma. Las palabras no fluyen, y yo, aterrado en un rincón de mi mente no se cuando pararé de atormentarme sin razón.

No sé que he hecho mal, ni que bien, solo sé que la dulce lluvia de mi alma, moja mis alas en un intento fallido de volar.

Borracho

Escribo borracho,

divina es esta sensación,

cerrando los ojos,

echando a volar,

Escribo borracho,

escribo quien soy,

no hay tabús,

solo rocas en el mar,

metáfora,

olas de palabras,

son ráfagas de verdad,

y la verdad,

son delirios de borracho,

pero borracha es la realidad.

La verdad, es que amo este descontrol, donde mis sentimientos se hacen cargo de mi cuerpo y pierdo esa razón que siempre se equivoca, mil veces he llorado y reventado mis puños contra paredes y farolas a causa de este sin control, pero no me arrepiento, pues esta sensación, me recuerda que soy humano y me libera del peso de mi mente.

Escribo Borracho porque es mi única manera de ser sincero conmigo mismo, pues es mi forma de inutilizar la mente, y hablar con el corazón.

Siempre es mejor saber, lo que el corazón quiere, para poder discutir con uno mismo.

Un nuevo despertar

Desperté en mitad de la nada,

despeté y no recordaba quien era,

desperté y no queria estar despierto,

desperté y tenia miedo,

las sombras me miraban con mala cara

y mil fantasmas sin sueño

hicieron de mi despertar pesadilla.

¿quien quiere despertar?

si en verdad, la vida

tansolo es un mal sueño.

Tras muchas noches de imsomnio, aprendí que mi peor enemigo he sido yo mismo, preferí ser victima de mis derrotas a aliado de mis victorias, me hice amigo de la soledad, y pinté de negro las paredes del laberinto en el que vivo atrapado.

Es triste perder, pero lo que es triste de verdad es darse por vencido, y así comencé a abandonar mis sueños en busca de un despertar.
Pero en el mundo real no hay hueco para los inconformistas, y los rebeldes, olvidan con facilidad y cambian por moda su causa.

Lastima de mundo en el que he despertado, lastima de mundo en el que me encuentro, donde importan más las banderas que las buenas intenciones y que los villanos son los que controlan a los heroes.

Pienso en la paradoja de los cuerpos de paz, con metrallas en las manos, pienso en la triste realidad de este mundo enfermo.

El ser humano es un cancer que tala, quema y seca a este, nuestro pequeño y pobre mundo. ¿quien quiere despertar en esta realidad?

Yo hoy no me levanto

Niño soldado

Nada más nacer fuí vendido y torturado,

me han pegado hasta caer rendido,

me han enseñado a obedecer,

han puesto puesto un arma en mis manos.

No conozco el amor,

y el odio pinta mis ojos,

soy un hombre que en mil batallas se ha forjado,

he matado por placer, por miedo y por dinero

he matado por comer,

he matado a compañeros.

Hay sangre en mis manos, ya cansadas,

y en mi mente no existen sueños,

nunca jugué,

soy un niño soldado.

He investigado tanto sobre este tema que he acabado soñando con ello, en mis sueños mataba a mis hermanos mientras obligaba a mis padres a verlo, vaya pesadilla, pensé al despertar, menos mal que es solo una pesadilla, pensé, menos mal, que solo ha sido un mal sueño, pensé.

Sueño realidad de muchos niños en este mundo, niños vendidos, robados, engañados, niños que dejan de ser niños nada más nacer, para convertirse en un arma. Niños que no conocen más que al odio y al miedo.

Niños convertidos en hombres a la fuerza, obligados a cazar, para no ser cazados.

¿jugar a la guerra? La guerra no es un juego, solo son negocios y solo ganan los malos.

La belleza de soñar

Soy un simple hombre,

al igual que todos complicado

nunca se si grito con razón,

pero vivo entre un sin fin de sin razones.

Soy un incomprendido soñador,

un iluso cabreado con la poca esperanza del mundo.

Mi madre decía, "búscate un futuro",

mi madre gritaba, "no se puede vivir de los sueños",

y yo sigo llorando al imaginarme sin ellos.

He pasado mi vida intentando evadirme de la realidad, y nunca pude conseguirlo, he roto hojas y hojas, de intentos fallidos de plasmar en papel el odio que esas falsa realidad ha hecho crecer en mi alma.

Un día lo conseguí, y al releer lo que yo mismo había escrito, descubrí, que el miedo de los demás mató mi esperanza y su muerte cargaba a mis espaldas, y eso era, lo que causaba todo el odio que sentía en mi interior.

Los golpes que recibí se convirtieron en mis fuerzas de seguir, y las criticas destructivas pasaron a ser mi primer objetivo.

Me transformé, pasé de ser el pringado de turno, a ser conocido por todos, y demostré, que soñar, era la única manera de seguir vivo.

Luchar por nuestros sueños es lo que nos mantiene vivos, es inútil, fingir que algo es imposible, porque en el fondo de nuestro corazón sabemos que nada lo es.

Lo único imposible, es no preguntarse que hubiese ocurrido si hubiésemos intentado cumplir nuestros sueños